Мне слишком больно резать по живому
Уже давно. И это не секрет.
В горячем бешенстве мечась по дому,
Ищу ответ. Так много важных лет

Раз иголка, два иголка.
Рукоделие без толку.
Режу глубоко, но тонко,
Доставая до печенки.

Чьи-то строки разбросаны по закромам
Моего бесполезно-напряжного мозга.
Я не вижу, куда запихать этот хлам.
Заливая пожары водой или воском,

Талон на пробную прививку
От страха жить в тени толпы
К чертям, где прочие оценки
И подступающий озноб.
Коплю зарплату на обивку
В свои бумажные гробы.
Не потому, что время — деньги,
А потому, что время — горб.

У чокнутой себя в плену:
Вся жизнь по ГОСТу, слишком чисто.
Весь мир горит, а я тону
В своих амбициях артиста.

Пианист с переигранными руками.
Бесполезный для творчества трудоголик.
Тот, кто с каждой проблемой стучится к маме
И теряется в кипе своих символик.

Когда читаешь слишком много,
Теряешь связь с реальным миром.
И ищешь в каждом недоБога,
Сплетая буквы о любимом,
О зацепившем, запрещенном
И потому не пережитым.

Всё, что люди от творчества берегли,
Их однажды прибьет, как большая глыба.
Я как будто оторвана от земли,
Я не чувствую связи себя с чем-либо.